Quattro momenti su tutto il Nulla

Carmelo Bene
Scritto completo

Primo momento: Linguaggio pagina 2-6

Secondo momento: Coscienza e conoscenza pagina 7-10

Terzo momento: Eros pagina11-16

Quarto momento: Arte

pagina 17-20

Revisione 15 novembre 2020
ninomartaO@amail.com

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Primo momento Linguaggio

Finalmente, una trasmissione impossibile, anacronistica, mi veleggia
volteggia, l’essere frequentato dall’errore del vero siccome soffio asincrono
della vita impensata. Ecco, non dico niente. Sto precisando in voce che non
dico niente.

Un non dico niente che, così, risuona. Non dico niente. Soffio di
vento, divento soffio. Importa solamente come suono, questo non dico
niente. Anche se orale, è niente fuori da timbro e tono. Aria d'ascolto emessa
da un pensato, logico senso? No. E perché nulla, nulla m’è consentito dire
che non sia equivoca volontà intenzionata di questa mia identità, vanita, lo
sono il vortice insensato delle trottola il movimento e la sua negazione, sono
Tanti umanesimo, Lorenzaccio che decapita le statue, Aguirre che si firma il
traditore. Carmelo Bene, perché, soggetto alla necessità del nome, come
rassegnazione al destino.

Così come il tutto interdisciplinare mi indisciplina nel degenere estetico, mi
sono degradato anche a poeta, ho scritto la voce, troviero d’un poema, ‘il mal
de’ fiori’, perché leggere é scrivere il soltanto lettore é un fuori tema, é un
parvenu di fronte a un foglio sempre più sbiancato. Ho discritto la voce con
quella nostalgia che riserviamo alle cose che non sono mai state, da per
sempre mancate.

Le cose, queste, sole, indimenticabili nello sconcerto degli spettacoli oltre il
senso: teatro senza spettacolo del senso, ricerca impossibile, come rigorosa
impossibilità del trovare negli eventi di scena laddove si consuma il rifiuto
dell’arte inteso come rifiuto delTumano; soprattutto il rifiuto dell’umano
linguaggio nella sua eterna fucina delle forme. Ebbene, negli spettacoli
sconcerti ho discritto la voce dell’inorganico, delTinanimato, delTamorfo, del
non risuscitato alla smorfia dell’arte lasciandomi possedere dal linguaggio e
non disponendone, sì come dato in quasi tutta l’espressiva cartolina del ‘900
poetico nostrano.

Da dove ho cominciato a farla finita una volta per tutte con il discorso.

Nessun problema finalmente, un incipit é di per sé la fine, la favoletta biblica
relativa alla dannazione caotico-linguistica inflitta alla gentaglia tracotante rea
di quelTaver tirato su la torre di Babele, oltre che falsa e stolida non ha un bel
niente di eccezionale, babelica davvero é ogni nostrana erranza linguacciuta
nella variazione perpetua di qualsiasi mancato presente in divenire. Siamo
quel che ci manca, da per sempre.

Lo so, mi sa, che il nostro delirare in voce é un differire la morte, ché noi si
muore appena abbiamo smesso di parlare, appena abbiamo smesso
l’illusione d’essere nel discorso, consultare Saussure eccetera. È strarisaputo
che il discorso non appartiene all’essere parlante. Lo so, mi sa. Tessere é il
nulla, dunque noi non ci apparteniamo, quando crediamo d’esser noi a dire,
siamo detti. Nel discorso, l’arroganza volitiva d’ogni mia intenzione é
irrimediabilmente frustrata e dal momento che non siamo noi i dicenti ad
argomentare in voce, ciò che ci frulla in mente, così come non sei, puoi dire,
nulla. Questa mia voce é me attraverso un medium equivoco di un discorso
altro dal presupposto, virgolettato, mio discorso. Il dire é la messa in voce,
altra da questo o quel pensiero argomentato, voce che perciò dice nulla, vedi
Carlo Signa a proposito della voce e il fenomeno in Derrida. Si può solo dire
nulla, destinazione e destino d’ogni discorso.

Ma solo questo nulla è proprio quel che si dice: la verità del discorso intesa

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come esperienza stessa del suo errore. Altro non resta che in tutto
abbandono lasciarsi comprendere dal discorso senza appunto la nostra
volontà di intenzione.

- Codesto solo oggi possiamo dirti, ciò che non siamo, ciò che non vogliamo -
è Nietzsche mutuato in un distico da Montale.

Che miseria, n’evvero, che miseria, l’ostentazione risibile del così detto
opinionismo nella straripante società dello spettacolo, delle zuffe tv, nelle
tribune politiche elettorali nei convegni accademici, e nei sempre audiovisivi
intrattimentacci dove ciascuno è straconvinto di dire proprio la sua, peggio
ancora se si illude di mentire, di fingere siccome avviene per gli interpreti a
teatro, ce n’è fosse uno. Mi sono ripetuto dimostrandolo mille e più volte, che
il termine attore ha il suo etimo nell’agere retorico, e nemmeno per sogno nel
verbo agire. E nonostante la solarità della mia lezione questi frenetici
spezzini del proscenio seguitano a naufragare, dove? Nell’identità,
scoreggiona del teatrino occidentale, patronale, del testo a monte, prosternati
davanti alla morale del senso, alla strisciante servilissima venerazione dei
ruoli, all’insensatezza psicologica, alla verità verbale coniugata alla più
insulsa stucchevole frenesia del moto al luogo, alla rappresentazione
insomma dei codici di stato, come se a tanta indecenza non provvedesse la
virtualità della vita tout court.

Non c’è soluzione, perché non basta soltanto non essere ignorantissimi,
perché è non esserci che è indispensabile.

Ma ciò è impossibile se prima non vi siete chiodati qui, nella svuota crapa,
che l’i-i 000, r i i 0 l’io dell’uomo ha creato dio e non viceversa, che insomma
il vostro signore inquilino del superattico tra le nuvole non ha giammai
risposto del proverbiale talentacelo del chi s’è fatto da sé, e per di più dal
nulla. Il catechismo dogmatico devozionale, non è teologia. Don Occam il
dottore addusse a prova dell’Iddio esistenza che noi si può pensare anche le
cose che non esistono. Complimentacci Monsignore, acci. Già.

Fatuo, fatuo fatuo é quanto risibile qualunque esercizio teatrico di rappresentazione
impregnato dell'essere dell'essere! Tesserci inteso qui come infortuito indifferente
nome accettato appunto casualmente nel pathos delTeterno ritorno nietzschiano e
non mai frainteso nella sua stolida proprietà ontologica basta basta che m’ha parlato,
niente, dice basta prima del cominciare come del non mai stato basta col riferire il
già pensato tutto il quanto è attuale é dependante Tatto non è Tagire, questo cos’é
mai questo? [alza un dito] è un gesto è un gesto un gesto senza simboli un gesto che
mi amputa la mano, questa, estraneo al braccio un gesto cestina-to che nella crapa
qui bello è scoppiato è il che fu la memoria il virtuale il ricordar passato ora quanto
dovrei scavare nel riandando a esumare mettiamo un momentino dell'infanzia
trascorsa da innestare insensato a questo adesso perché si dia un presente ma tanto
è distante quella nostra infanzia che certamente non sattaglia più mi fastidia Tesser
troppo cresciuto manco una scheggia scheggia virtuale del riesumato corpicino di
all’ora s’attanaglia a nessuna figura del presente impossibile in-indossabile da nessun
animato manichino adesso.

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Seguito a suonar vento affabulando ma questo della voce che mi dice insiste a
strimpellarmi ancora e sempre fuor d’un discorso logico che elementare non
appartiene all'essere fortuito del dicente, dice, note ad uno spartito che stregato mi fa
soggetto musico suonato soggetto assoggettato appunto chi ha scritto paroliere la
canzone chi, non è dato, ecco sì sì sì sì sì mi vedo visto nello specchio del monitor
sotto camera ridicolo due volte virtuale idiota, mediazione mediata e rimediata questa
vedete immagine impossibile ed un suo proprio presente visivo possibile e il domani
che così differito non esiste sarà presente solo nella sua veste di-scorsa trapassata
come le cose tutte di un passato che altrove fu presente e in quanto tale mai fu,
siccome questo adesso che è mai stato ed è, si dice è, tra passato e futuro, il tempo
aion [aicó] impossibile appunto, e illusione di un punto inesistente siccome noi lo
siamo se disindividuato e agli occhi chiusi, questi [chiude gli occhi] così.

Parlami ancora è un suono questa voce che modula un bel niente amplificata soffia
dentro un micro microfono così come t’avviene di canticchiare un tema ignorando del
tutto le parole fuori dell'essere fiato dell’esser vento la musica si infischia del suo
testo.

Dunque pure il passato non fu mai, mai un è, mai fu vissuto le sue rovine nient'altro
sono che, resti, di che mai fu presente, solo se la memoria sedicente si fa oblio
l'artificio si annienta nella felice attualità dell'atto ogni ricordato pensiero evapora
neH'immediato vanire del soggetto si innesta qui la mai abbastanza intesa lettura come
non ricordo nello scheletro suonato d'ogni testo, in questa memoria di lettura, e qui è
perfetto Maurizio Grande, il ricordo viene esonerato dal dover essere della
prestazione rappresentativa e simulativa, leggere una partitura di scena e operare per
una dimensione in- temporale della memoria che elimina qualsiasi compromesso con
l'apparato del ricordo, leggere e dimenticare la scena abbandonarsi a un passato che
non torna che torna presente proprio perché non memorizzato ma rimemorato nel
non ricordo, leggere è ripartire dal grado zero del rimemorare riandare a quel
passato del presente che è la memoria arcaica di un dire senza volontà dove ogni
contrazione muscolare ogni spasimo del ricordo personale ogni parvenza orale, è
abbandono al sonnambulismo della macchina attoriale.

A che nessuno mi intenda, logicamente intenda, non occorre bla-blaterare in turco
questo consimile concettazzo se v’è dato riuscire persuasivo attendibile suadente
musicalmente veritiero, è in Aristotile, ebbene ciò non dipenderà mai dalla entità
qualità propria del fatto in sé che si narra, ma unicamente dal pathos della voce che
l’inventa é mai davvero, mai riferisce il fatto e l'armonia sonora ciò che conta é non
mai il contenuto del racconto, il racconto d’un fatto che non é mai accaduto fuori dal
soffio orale. Leopardi, e Nietzsche insistono fino alla nausea sull'intimo segreto d’una
strofa e d’un verso, mai curarsi del senso testuale ma concentrare l'orecchio della
mente solo sull'ossatura timbrica dell'interno musicale di che la strofa e il verso si
compone e la sonorità de-pensata che il poeta persegue le sillabe parole seguiranno,
un compositore rispettabile é solo intento ai suoni. Verdi al suo librettista, spediscimi
ti prego il primo atto io da un bel pezzo ho terminato il quarto, oppure rescrivimi e fa
presto questi versi che così come sono con questo accento sulla terza sillaba
frastornano la frase musicale eccetera eccetera eccetera, e Vincenzo Bellini a Carlo
Popoli librettista dei suoi “puritani”, ricordati che la gente a teatro vuole piangere
piangere e non comprendere storielle libretti etiche contorte o no che siano,
nonostante ti guardi e disapprovi sono costretto a inchinarmi al tuo cospetto ne dicano

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che vogliono i terrestri tu divino non più tu hai superato te stesso, gli dei, è plurale il
termine divino, t’hanno prescelto gli dei t’hanno suonato in doppio senso, bastonato il
tuo corpo e fatto musica, t’hanno sottratto agli infiniti ruoli del quotidiano identico
dentro e fuori di scena t’hanno restituito sì sì sì gli dèi alla favola al mito che era tuo
nella notte dei tempi t’hanno scuoiato d’ogni simulazione d'accatto d'ogni finzione, sì
questa orrifica lebbra che spietata globale è in festa, le purulente croste museali e la
flatulenza dialettica dei guitti replicanti condannati alla stima dei successi sui patiboli
palchi destinati dai codici di stato alla massa tetra teatrificata della balbuzie sedicente
prosa.

Se il divino si mostra è venerato dalle mantiche folle dei suoi martiri nell’etimo
testimoni pigiati dentro dal rosso sangue delle platee in velluto dentro dei palchi loculi
e fin lassù nell’altissimo dipinto azzurro delle piccionaie piangono queste folle son
felici si direbbe che vogliano morire acclamano tanto a lungo perché duri, sì, duri a
loro in petto, che cosa?, ma questa dolorosa e quanto cui sono pervenute sì questa
dell'esistenza senza scopo vuota e poi pazienza poi di nuovo a casa se t’attraverso
loro rivelato una “ahi” che prima dell’eseguire il tuo sconcerto pareva non sentissero
che noi non siamo altro che fuochi fatui rappresentanza e rappresentazione, ci si dà
del tu nell'illusione ad esserci tu ed io, d-io d-io, così per sopravviverci mentendo
eccome caro il mio ragioniere il mio dottore ispettore o notare professore quest’io
quest’io che no ma cara cara la mia brava donna.

Siamo quel che non siamo nel quaggiù del fortuito quotidiano vitale perché mai
dunque perché a questo primo millantato credito dell’identità spudorata in maschera
perché aggiungere ancora una seconda contraffazione un'altra, parodia del doppio
imbecille ma se siamo soggetti a milioni di doppi, quando la tua saccenteria arrogante,
fortuna che ci sto io che ti trascuro, sia l'abbandono nel non luogo il buio, il luogo del
poetico dell'artistico artefatto e soprattutto lasciami dormire, millantatori del vitalismo
scenico mentecatte bestiacce attricette di carne concertina chissà se apprenderete un
giorno o l'altro a dimettervi sperando di svanire altro che simulare a noi tutti conviene
conviene addirittura esser sinceri, rischia un bel nulla chi non si appartiene sinceri nel
mentire, è così nella ranza veritieri la verità non esiste non esiste per il semplice fatto
che c'è data soltanto nel delirio del linguaggio nominare le cose e non conoscerle

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Secondo momento: Coscienza e Conoscenza

Che dire? Niente. Sogno d’essere un tale che intestardito d’esserci, ci pensa.
Lasciamolo pensare.

Nulla esiste, e ammettendo che esista, non potremmo conoscerlo, e se ci
fosse possibile conoscerlo, non avremmo alcun modo di comunicarlo.

Suona così nei secoli dei secoli il ceffone di Gorgia a quel Parmenide che ha
inventato l'essere, identificato con il pensiero.

Basta! Sgombriamo il campo recinto dallo specifico impensierato, le sabbie
mobili di ogni filosofia linguistica, sgombriamo il campo da qualsivoglia
impossibile comunicativa destinazione, abortita ogni smania e insulsa del
proferire ad essere compreso. Tutto che mi s’appreso nei mill’anni, che mi
s’appreso siccome appiccicato addosso, m’ha disappreso.

Ho in orrore parola e pensiero, e non soltanto perché mascherato sotto gli
sghignazzi, smorfiato l'autoinganno, l'errore, ma parola e pensiero intesi
proprio in quanto illustrazioni-immagini, colorati segni di che si veste ogni
speculazione linguistica. È un’onta questa un’onta ottica, più che ontica. A
fastidiarmi e come stracolorata figura è ogni scrittura, cartacea o detta.
Saussure chiama immagine acustica il significante, la voce è stradipinta,
volgarità espressiva imputtanata dell’orale intenzionato, che è rosso fin nelle
più bambine articolate sillabe. Vento al vento, soffiate. Questa voce, questa
mia voce che qui ora mi ciabatta, distorta nella erranza del discorso, nello
sconcerto evento dei miei spettacoli oltre il senso, teatro senza spettacolo
del senso, e ricerca impossibile come rigorosa impossibilità del trovare.
Questa voce si fa cesura tra parola e cosa, tra linea e forma, tra voce e
logos, tra detto e dire, tra attore, e ruolo, nella rappresentazione disattesa,
mancata.

Questa voce è quanto si sottrae al linguaggio, ne spettina ingarbuglia la
comprensione intollerabile, come un timbro prodotto dalla simultaneità di due
vibrazioni che non coincidono esattamente. Il lavorio della cavità orale,
provoca la spaccatura attore ruolo, ma anche al suo stesso interno, questa
voce vomita sulla scena l’abbiezione del senso e del soggetto, in una
plurivocalità del dire, che consente di sentire il molteplice all’interno della
parola. È come ha detto in merito Camille Jullian, è introdurre sulla scena
colui il cui nome è legione, il diabolico contro il simbolico. Einstein considera
la conoscenza come la cosa più incomprensibile dell’universo, ogni larvata
forma di conoscenza è indissolubilmente ancorata alla mediazione linguistica,
che ci condanna alla perversione del significato, ad una presunta oggettità
altra rispetto al sedicente soggetto che la designa. L’umanità parlante a da
rassegnarsi alla necessità gratuita della mera nominazione, orfana del
soggetto e dell’oggetto.

Se cerchiamo di considerare lo specchio in se, finiremo per scoprire su di
esso nient’altro che le cose, se vogliamo cogliere le cose ritorniamo in
definitiva nient’altro che lo specchio. Questa è la più universale storia della
conoscenza, chiosa di un genio. Contraffazione ottica, appunto, da cui il
famigerato, guardarsi dentro, autentico strabismo che, nell’equivoco di una
risibile sfera interiore, tanta insania ha definito coscienza.

L’Amleto che se ne scopre privo si proclama, in malafede, vigliacco. Quanto
ai rimorsi di coscienza, Villiers de L’isle-Adam in uno dei suoi splendidi e
feroci racconti crudeli, narra di un vecchio attore sopravvissuto alla sua lunga
carriera sprecata nella rappresentazione simulata dell’altrui vissuto.

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frequentato soltanto come lettera vuota, riferita dalla cadaverina dei defunti
testi.

Vecchio attore che finalmente preso dalla curiosità di sinceramente
sperimentare un tantino di umano in vita autentica, si dispone a concedersi
una vera passione, e tra le tante decide, per il rimorso. Incendia tutto un
quartiere parigino e spettatore tra la folla esterrefatta, compiaciutissimo, ne
contempla l’orrifico esecrabile disastro. Si apparta quindi in un vecchio faro
costiero, un habitat di cui ha già provveduto a farsi eleggere guardiano, e qui
si infervora a sfogliare la tantissima cronaca nera del suo misfatto,
evidenziato dunque a tutta pagina dall’indignata stampa nazionale,
aspettando fiducioso l’insorgere sacrosanto dei rimorsi, che tuttavia tardano a
manifestarsi. I rimorsi da lui devotamente sollecitati, incrementando l’entità
del proprio crimine con il provocare catastrofi marine, omettendo o alterando i
segnali opportuni. Scorrono giorni e notti invano. Niente. Nessun rimorso.
Nessuno rimorso inquieta la sua coscienza.

L’etica non ha senso di colpa, ne rimorsi.

[Amleto], musicalissima incoscienza. E qui si che l’etica fa scempio della
morale, paternità e fraternità oltraggiata, irresponsabilità d’amor filiale,
maternità ingombrante prostituita, contenuti e valori storici svuotati dalla pura
beltà dell’argomento. Onorabilità dimissionaria, social civile dovere pubblico
obliterato, mutuo soccorso e concetto di prossimo dissolti, popolo e patria
esplosi, umanità e umanistica cultura vilipese, siccome solo in sogno te dato
di sognare, cultualità e lavoro salariato riconsegnati è l’ora al disonore,
condominio, famiglia in pattumiera, gioventù impensierata agli arresti, ma
subito agli arresti.

Con Sade e Masoch, l’infortunio dell’etica coniugata alla morale, la morale
della legge, del bene delle volontà del giusto, ha conosciuto le sue vertigini.
L’infortunio accecato travolto dall’irruzione del comico nel pensiero, nella
scrittura extra-linguistico-letteraria.

Così più 0 meno Deleuze, - vi è sempre stato un solo modo di pensare la
legge, una comicità del pensiero fatta di ironia e umorismo -. Più di qualcuno
ha riconosciuto in Sade la più alta e significativa persona etica dell’umana
storiella, non v’è niente di erotico in Sade, v’è tutt’altro nella ripetizione
orgiastica de-ri-sessualizzata all’infinito dall’apatia del fantasma sadiano, fino
alla prostituzione universale oralmente invocata da Sade, nella filosofia nel
boudoir, dalla calunnia al furto, all’incesto, allo stupro, alla sodomia, al delitto
ecc.

Prerogative queste elette a istituzioni fondamentali di ogni rigorosa
repubblica.

L’umorismo erotico pervade tutta l’opera di Masoch, comico e porno vanno
invece a braccetto in Franz Kafka. L’edificio sadiano è strutturato a scatole
cinesi, nella più grande c’è la più piccola, nella più piccola, l’impossibile. La
spropositata emissione di sperma, equivale alla quantità di salivazione
retorica, stupro o sodomia del linguaggio nella criminalità della scrittura. La
trasgressione del linguaggio è la trasgressione morale. E di fatto la poesia,
non il poetico dell’anima bella, per dirla con Roland Barthes, la poesia che è il
linguaggio stesso delle trasgressioni del linguaggio, la poesia è sempre
contestatrice. Come Rimbaud ha sculacciato la bellezza, Sade ha ecceduto il
linguaggio, nella criminalità della scrittura, vanificandone un’impossibile

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lettura a livello di rappresentazione letteraria del reale, ridicolizzando ogni
interdizione interventistica della legge, nel suo e nel nostro tempo. Della
legge che insiste ancora nell’interdire la diffusione delle sue opere, la cui
mostruosità consiste essenzialmente nel cortocircuito frastico del discorso,
nell’ironia esasperata dalla reiterazione orgiastica, dove il fatto coincide col
tutto è detto, il tout est dit, già raccontato ai protagonisti libertini, dalla
perversione, puntualmente serale delle narratrici. L’oltraggio irrappresentabile
come attentato sadiano alla moralità della scrittura, nel corpo di un suo libro
una pagina quasi una velina, sembra sovrapporsi a un'altra, e quest’altra ad
un'altra ancora, nello stesso tempo moltiplicando lo strabismo del lettore.

Questo oltraggio non costituisce una lettura degenere, ma è decisamente
fuori da ogni ordine letterario.

Mai come in questo nostro tempo tra i più sanguinari e insignificanti, mai, s’è
tanto abusato di parole quali fratellanza, governo solidarietà tolleranza
pacifismo eccetera, mai nessun altro tempo fu come questo cosi
parodisticamente etico e perciò risibilmente amorale.

Mai nei suoi singoli, così infettato da plusvalore di moralità, tanto che si è
costretti a sconfinare nella cronaca nera per reperirvi una qualche figuraccia
patologicamente etica. Siamo asfissianti da una massa così sciatta, amorfa,
e paradossalmente intraprendente, che non ci sentiamo in compenso
oppressi finalmente da nessun equivoco moralistico, e non è poco
nell’insignificanza della tirannia delle plebi. Il vilipendio banale della
pornografia contemporanea, nella idolatria insensata della società delle
immagini, travolta dalla sua propria volgare insulsaggine caleidoscopica, nelle
edicole e nei ritrovi a luci “rosse”, è il motore della parola, nella clonazione
mediatica di massa, irrimediabilmente assordata dal mercatino delle visioni,
nel cimitero planetario della vocalità tumulata. Una massa accecata e perciò
inetta ai davvero trasgressivi e invisibili piaceri d’ogni lettura scritta. In balia
dei valori moralistici d’accatto, incapace di ridere delle nomenclature, la legge
e il desiderio represso eccetera eccetera. Una massa ignobile al punto da
stupire della frequenza del crimine consumato in seno alla sua stessa
famiglia, perché non riesce a considerare la famiglia come crimine. Quanto ai
comportamenti del femminile odierno, pur d’adeguarsi alla volgarità politica
del mercato, la donna si traveste di tutt’altro, degenerando in hibrido, fino alla
più funesta conseguenza, abdicare alla propria congenita stupidità, invidiabile
alla spensieratezza, in cambio della sciagurata omologazione sociale, nella
sua pensierosa mascolinità impotente.

E dire che per non so quante vite consacrate all’esercizio scenico del depensamento,
flettendo fino al ridicolo l’algido irrompere del comico
neH’immediata sospensione del tragico,

smemorato mentecatto immemore nell’abbandono il più dis-voluto, proprio
spiando l’idiozia dell’arte, ho perseguito, e quanto devotamente, la beatissima
grazia della stupidità.

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Terzo momento: Eros

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Tristo, tristo nevvero codesto mitologico dettato sulla misera della scontenta
irrequietudine dell’amore.

Groddek precisa essere la copula, un surrogato della masturbazione, e non
viceversa, e altrove, cito come a memoria, che cos'è un piacere se non un
eccitamento del senso di potenza attraverso un ostacolo che in tal modo lo fa
gonfiare, dunque ogni piacere contiene anche dolore.

Schopenhauer è solare quando afferma che il sospirare degli innamorati altro
non è che il sospiro della specie. Il vagito della specie. Gli amanti
giovanissimi e decrepiti inghirlandano le mani intrecciate stupidissimamente
fissandosi nelle finestrelle chiuse degli occhi, e sofferenti smaniosi, paiono
lamentarsi d’esser loro quei due nel chissà dove, ed emettono suoni che se
fossero in sé non ascriverebbero senz’altro alla propria fonatoria emissione.
Macché, posseduti e stregati da una sorta di arrogante dualità irresponsabile,
non indagano a fondo sulla qualità timbrica e tanto meno sulla estraneità di
quelle voci, di fuori appunto, che certamente non possono davvero
appartenere al nulla in fregola che reclama, é assurdo, la sua urgenza di
essere messo al mondo. Questi vagiti, suoni, sono del via col vento e basta,
di quei due che già in anticipo soffrono il marcio della procreazione, cui sono
condannati, doglie del parto, e stolide strazianti astanterie paterne nelle
cliniche. Gaude il terzio, che no. E non é davvero il buon dio che certamente
non se la sente d’esistere apposta per questo, per combinare scappatelle
abortite, indaffarato semmai a rigenerare se stesso da se stesso, in quella
sua eternità del fuori tema.

Poveri poveri, poveri innamorati, subiscono la sorte dei due termini nella
proposizione grammaticale, congiunti da una copula, rovesciando questa
proposizione nella vita vissuta. Ogni maschio in amore a ben pensarci
meriterebbe la castrazione inflitta ad Aberardo, ridimensionato dal suo furore
linguistico a canzonettista erotico, da medioeval modista a Farinelli.

Leggiamo un breve passo del mal dei fiori il poema che mi ha scritto

l’altr’anno, una pagina in quel corpo affaticato dalla copula, se ne lamenta

- anzi ch’é fotta ‘I cordelcorp me ‘I dice

ahi! me fa mal al mal

st’eriticazzamor ch’heros vu’ dite

de ‘mmassar a che prò s’istessi semper

vo’ du ‘sassin de novo ve ristate

spectaculo deforme accominciar l’etern

tristo ‘rotico che

m’envolve stracc

fa me viver sta mor

Il cor m ‘I dise ‘nzogno der tremoto

che me scerpa tra un momentin o do la serà strizza

stacarndeporc

sudada ‘n la stasir Ahi ahi ve ‘nploro
dice ‘I cor me ‘scoltate
El paradiso é star
comme se fusse no -

Nella frenesia dell’amplesso sciagurato, è il corpo, e solo il corpo, ad
accusare lo stress di ogni frequentazione amorosa. Ahi l’amore, l’amore

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facchino, è costante refrain nei mai dei fiori. È ii corpo che potendo
chiederebbe soitanto di essere dis-individuato, invocherebbe una tregua aiia
erotomane frequentazione ignara, dai momento, Deieuze, che noi, siamo, e
non, abbiamo, un corpo, anche esso vittima dei iinguaggio, questo corpo, non
è strumento neutro. È un oggetto baiocco dei pensiero, è un insaccato di
nervi ed ossa, di muscoii e di carne, carne senza concetto, appunto, privo di
voiontà come di vogiie, sensazioni gusto visione udito oifatto, e in baiia dei
nevrasse che io asserve, animandoio a proprio taientaccio e dispiacere. Tristi
prerogative deiie mente, che guarda caso nei suo inconscio, ad aitro non
ambisce che a smentirsi, farsi corpo cadavere, regredire aii’inorganico, a una
pietra, a quei non essere mai stata. Nostaigia deiie cose che non sono. E
l’abbraccio, l’abbraccio degli amanti, non evidenzia forse il modo e il mezzo
di evitare un viso a viso intollerabile?

- Bracciaperte ‘n la croce addùa innervata
in coesa ruina eros vinghia inimica
carne ‘n la febbre issi ma L’abbraccio
indù ‘n che tremulo

bronzo è fuso siccome ‘n cera molle
di sagoma ch’è una Visavviso
solo inviso è l’amor d’amor irriso
in franto specchio ‘stretto a no vedersi
got ‘ a ganascia stagna ch’è reclina
‘stringe amor a evitarsi ‘n visavviso
che non più mai si sdua ‘Stringe a nientar
i ‘nnamorati vólti

vólti a si star sconoscersi scordar

che s’era imprima

ne la distanza breve di due passi

É ‘I sogno che vanisce negli amanti

da gli amici acclamati

ne’ convegni d’amor che fai stasera?

- Niente ti chiamo ci vediamo troppo
se di lontano certo

dove vuoi gli occhi chiusi ci vediamo
a più non esserci

com’era prima quando noi non s’era -

Nell’equivoco erotico, siccome nel delitto il più perfetto, si copula e si uccide
soprattutto perché si sappia, se no equivarrebbe alla recita di due attori senza
pubblico.

- Ruotano inverse stupide su ‘I ghiaccio
ai bordi de’ morosi le figure
d’erosfoia ‘mbestiate a pena schiuse
se pur ansanti ‘nfuriano a sfogliarsi

de l’incomode ‘n bello vest ‘ n ferro
Dorsaddorso violetti ‘n po s’ingrugnano
in tra se de ‘I peccato questo ‘I solo
non esservi presente un qualche amico
fido a testimoniar di loro gesta
chè l’ammore è traruto Ddoie se vonno bene

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e nisciuno c’ ‘o dice a nisciuno
Nun è cosa Cuntento nun si’ -

Il reo non s’appaga d’aver commesso il fattaccio, ma arrogatasi la pretesa
paternità della colpa, reclama il proprio nome in locandina, è sempre
confesso. In un delizioso raccontino di Edgard Allan Poe, il genio della
perversità, un impeccabile austero docente di frenologia, coincide
coll’assassino, autore di un delitto perfetto, meditato per settimane e mesi,
sono al sicuro, sono al sicuro, sono al sicuro, si ripete, questa tanto
piacevole sensazione si converte via via in una giaculatoria da incubo, sono
al sicuro, sono al sicuro, sono al sicuro, si, a meno che, a meno che, non sia
così cretino da farne io stesso completa confessione.

E difatti lo grida ai quattro venti.

Se non esisti sei autore responsabile di un bel niente, e tuttavia sei
condannato a dirlo, questo niente. È così che attorno a un crimine si apre
sempre un’affollatissima asta di candidature estranee al fatto, di gente già
pentita di non averlo commesso. Si uccide appunto per poterlo raccontare. Al
di là di ogni principio di piacere, l’assassino cede comunque alla tentazione
dell’asino, recitare da asino, per essere attendibile come assassino. Un
delitto inconfessato è un delitto mai accaduto. Il geniale cretino perverso, fa
di tutto perché lo si sospetti, la sua vanità a requia solo se una volta per tutte
se riconosciuto, a costo della galera e del patibolo.

“Ah, non volerti misera, non deve specchiarsi in te la povertà dell'amore”
Friedrich Holderlin.

Se amore nel suo scontro ireciproco, cioè la copula, squassa, delude,
annienta, i corpi stracci dei due vanamanti, si mostra ancora più spietato
nell’esercizio della finamor, quest’eufemismo scellerato, se nella filologia
romanza trovadorica, e tanto peggio detto appunto, amor cortese. Dove la
sospensione categorica dell’erotismo fisico, è prescritta in ogni sua
declinazione, ritualmente soppiantata dall’insistito unilaterale corteggiamento
in voce, privilegio patronale esclusivo del cavaliere amante. Bell’espediente
questo che risparmiava al maschio le fatiche del coito trasudato, fastidiando,
e non poco, la dama tramutata in mero ascolto, letteralmente trascurata nelle
sue più naturali esigenze fisiologiche, così ferocemente frastornata dalla
tetragona devozione lirica tributatale. E non finisce qui, che se la malcapitata
castellana si sottraeva a tanta s-cortesia innamorata, ecco che il suo signore
trasumanava in madonna, quel suo fin lì profano oggetto erotico. Ormai così
incolmabile la distanza, campato il tutto in aria, come tra cielo e terra, questi
signori dell’amor parlato, inalberati a cavallo con tra le mani tanto di specchio,
preferivano farsi crociati, piuttosto che restar lì a starsene zitti. Meglio votati
ai rischi del divino amore, che rifiutati servi dell’amor parlato.

E nella grande mistica, l’amore per il prossimo è comunque associato a una
forma di irrequietudine peccaminosa. L’amor sospetto in Angela da Foligno è
in Maddalena dei Pazzi elevato all’amor morto, e per di più riferito a dio.

- L’ultimo amore è l’amore morto, il quale non desidera non vuole, non brama,
e non cerca cosa nessuna, perocché l’anima che possiede questo amore, per
la morta relassazione che ha fatta di se in dio, non desidera conoscerlo
intenderlo ne gustarlo, nulla vuole, nulla sa, e nulla vuole potere vivendo al
tutto siccome morta. -

L’eros facchino ha tregua nel suo rovescio, costituito dal porno, che per

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sgomberare il campo dagli equivoci sarà preferibile definire o-sceno,
dall’etimo fuori-scena. L’osceno è per definizione, l’eccesso del desiderio,
una volta si intende sacrificato, svilito, immolato. Eros.

- siccome e’ gira gira ferma qui a noi d’accanto
su ‘I perno ‘I suo ‘na giostra

di ciuchi ‘n cartapesta che si dondolano

immoti e vanno vanno

‘n chissadove infanzia

lontanata del vano

suo non più che fu mai

‘me stanno stanno e vanno

rnai dipartiti ‘n non tornar mai più -

È quando pur muovendosi si sta, annichilito come l’amore morto, il tra
virgolette, rapporto osceno, è la relazione mancata tra soggetto e oggetto, è
l’orgasmo non sollecitato da nessun desiderio, da nessun vitalismo, voglia.
Prerogative dell’ansia erotica queste, nella ireciproca situazione oscena, i
corpi se ne stanno come cose, oggettità pietrificata, ma presente alla mente
come un altrove, una irriflessa sovra coscienza incantata, le posture, i gesti
somigliano, le smorfie involontarie, come evocate da una meccanica
automatica, come se qualsivoglia occasione porno fosse spiata da un occhio
estraneo, intestimoniabile, assolutamente altro, dall’orgasmo proprio delle
estasi mistiche, di cui il soggetto oggetto sa un bel niente, mai presente a se
stesso nel suo oblio. Il non amore osceno somiglia il ricordare le cose che
non sono, le cose sole, queste, indimenticabili.

- Siamo fuor del marcire dentro un sacco
morente assenza Resti

di che mai fu In provincia

la stessa che ritorna tourne à naitre

in tour-nèes poveri guitti

babalbutiti ‘n vota scena da

nostradonnamaria insignificanza indove

ce ne no stiamo più non stiamo e t’amo ‘n letto

‘me se d’altrui cadaveri ‘nventato

L’hanno portato via l’hanno portato

chi l’aveva una volta mai l’amata

se non a mo’ di tazza sul comò

tepida oscena dura a mo’ di smalto

busto tronco sensuato ‘me di bambola

educato ‘n androide sì così

si sta in così ecce femina ch’è no

Distaccata me pronta lontanata chissà

per s’avvicina l’altra mano toccami

qui dove più non duole

il no del corpo star in fare il morto

Che ragazza e ragazza! È cosa spoglia

nella sera dall’ombra carezzata

ne la carezza ombrata da la notte

in dell’incanto sole del meriggio

domestico claustrato d’arabeschi

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divini evanescenti alle marine

pareti della stanza ‘n divenir

Che ragazza e ragazza! sperso arredo ‘n dettagli

in apparir disparso dentro vano

che d’intimo discreto in m’hai scordata

L’hanno portata via l’hanno portata

‘me il tutto ch’è mai stato e poi finì -

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Quarto momento; Arte

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Accidenti ai quattrini, accidenti alla cartaccia moneta, questa orrenda
matrigna dell’arte, di tutte le arti. Mestiere infame, questo dell’artista, da
sempre, neH’eterno quotidiano della vita invivibile, indissolubilmente
coniugato alla piccolo borghese fatalità del miserabile. Coniugato a tal punto
che quest’ultimo, poveraccio spregevole termine, potrebbe benissimo
sostituire l’altro, cioè quello dell’artista, in un più intransigente rigoroso
dizionario. A un individuo abbiente e rispettabile, non verrebbe mai in testa di
vivacchiare con ciò che è detto arte.

Arte, il più astruso e stupido tra gli espedienti. Non venitemi per carità a dire
che si frequenti un’arte proprio perché stregati dalla implicita stupidità, no,
non è così, chiunque è in grado d’essere un idiota, restandosene quieto e
scioperato.

Che mai patologia perversa costringe il miserabile a consegnarsi ai voti
claustrali delle muse, a chiodarsi all’infamia della crocetta estetica, son tante,
troppe le motivazioni, e tutte mica tanto decorose, a cominciare dalla vanità
esecrabile dello stimolo creativo, maternale insensato dis-umano, al
famigerato ruotare attorno al solito perno dell’esser padre delle proprie opere,
farina del suo sacco, parto di sua esclusiva fantasia, intellettiva maternità
virile, eccetera eccetera eccetera. Come fosse possibile, scontato, l’essere
autori d’un qualche cosa. L’autorialità è un doppio falso, nell’idea che la
origina, e nell’artificio che quell’idea stravolge realizzandola. Un altro impulso
alla minacciosa professione estetica è senza dubbio costituito dall’ansia
individuale d’esprimersi, cioè manifestarsi attraverso la produzione di
materiali eterogenei, infiocchettati, quanto si crede basti, a suscitare
l’emozione spettatoriale, simultanea al configurarsi dell’oggetto bello, e
all’attenzione della stima critica, ma se codesto, chiamiamolo, risultato
artistico è così vilmente subordinato al successo decretato dalla visione altrui
e all’apprezzamento critico, la fantomatica aristocrazia del simbolico lavoro è
degradata a vilissimo posto di lavoro, se non addirittura svergognata a dopo
lavoristico galeotto sollazzo. Senza, per giunta, trascurare il fatto che, sulla
scorta insana di eccezionali precedenti illustri, la massa degli addetti
all’artificio è spesso incauta vittima di alterazione psichica, stordimento
alcolico narcotico, fino alla più gratuita autodistruzione.

Quando alla dissennata volontà d’esprimersi si coniuga il tarlo ambizioso
della comunicazione, ecco instaurato il circolo vizioso dell’estetica
contemporanea, estenuante ricerca di un uditorio convocato a subire tanto
insistente esibizionismo.

La storia dell’arte, salvo rarissime eccezioni che la eccedono, appunto, è una
routine consolatoria e decorativa e qui nessuno ha voglia d’essere consolato,
anzi, intende restare inconsolabile decoro e non decor.

Non è qui il caso di commiserare ancora la malafede dell’usurata vocazione
al bello, 0 al bello brutto che sia, perché qualsiasi scappatella estetica,
qualunque impresa artistoide è già ideologicamente condizionata dal
preconcetto del bello in sé, altro che scelta e libertà espressiva. L’intento è
già esitato.

L’arte come servizio sociale? Ma è un servirsi degli altri! Al solo scopo d’uno
sfrontato personalissimo tornaconto nel riconoscimento pubblico, già, il
riconoscimento pubblico artisti, miserabili, e relativi, miserabili, fruitori. Lo
schizzinoso, platonico distinguo

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tra originali, simulacri e copie, riflesso innumere di replicanti, genia clonata.
Ehh l’arte, rompicapo demenziale nel de-cretino favoreggiamento d’ogni
ministero dei beni culturali, istituito a vezzeggiare le morte croste d’autore, al
solo scopo di scongiurare la vertigine del presente impensato della vita, ad
arrangiare lager museali per turisti che abusano del proprio tempo
incomprensibilmente libero!

Vediamo d’uscirne evitando inutili gineprai. Tutto il falso problema della
produzione artistica è sempre questo pervenire a questa o quella forma, e
comunque, solamente a una forma, identificata al suo contenuto, ma questa
forma è nient’altro che una traccia residuale di un chissà che altrove, tuttavia,
inespresso e puntualmente tollerato e spacciato dall’artista.

Che fare? È chiaro, quanto meno nell’intento e nel metodo, bisogna eccedere
le forme. Una sottrazione questa, che si può ottenere anche tramite un
sistema additivo evitando insulsaggini come, il quadro bianco, il teatro nel
teatro, la musica fortuita, eccetera eccetera eccetera. Una sensazione, non è
forse questo l’unico auspicabile riconoscimento d’ogni prodotto estetico, una
sensazione incorpora tutti i nostri sensi, e ciò mi suggerisce la figura d’un
artefice che attendendo a un’opera, vi proceda con il concorso d’ogni artificio
disciplinare, rifiutando qualsivoglia specifico d’arte.

Così operando, nel senso, appunto, chirurgico d’un coroner, evita di
scempiare il suo oggetto cadavere amputandolo di questo o di quell’organo, e
proprio in questa apprensione quasi tensione interdisciplinare, merita a questo
artefice la sacrosanta indisciplina, rigorosissima indisciplina, la grazia,
insomma, che sola, ultra cosciente necessità, lo affranca dalla penosa
individuabilità che contrassegna il genere specifico dell’artista.

Quando ci si dice, io non sono pittore, è allora che bisogna dipingere, Van
Gogh. Né pittore, né musico, né letterato, attore e at cetera.

É questa estrema, totalizzante, globalità d’artefice a spacciare qualunque
relatività d’artista, decretando anche il tramonto definitivo della critica
settoriale, ecceduta l’arte della storia dell’arte, é finalmente vanificato ogni
imbellettamento critico dell’esistenza.

Se, come ho detto altrove a proposito della voce, fonesi scritta e orale, della
voce variopinta nei pittogrammi della scrittura, é visibile anche tantissima
musica eccettuata la schopenhaueriana volontà cieca in Rossini, mi fastidia,
soprattutto nello specifico delle arti visive, questa volgarità deH’immagine
come mediazione, come tara ereditaria delle categorie ontologico linguistiche
del pensiero, la mia frequentazione cinematografica é ossessionata dalla
necessità continua di frantumare, maltrattare il visivo, fino talvolta, a bruciare
e calpestare la pellicola.

M’é riuscito filmare una musicalità delle immagini che non si vedono, perdi
più seviziate da un montaggio frenetico. Questa mia fobia deH’immagine, non
é iconoclastia fine a se stessa, l’ho dimostrato in scena eccedendo il teatrino
del testo, fino a separare il teatro dallo spettacolo , così come nella teoria
della crudeltà di Antonio Artaud, quel che conta nell’arte non é il prodotto
artistico, ma il prodursi dell’artefice in rapporto al quale, qui Jacques Derrida é
impeccabile, l’opera non é che una ricaduta residuale, un escremento,
nell’etimo, ciò che si separa e cade dall’organismo vivente dalla vita. L’arte é
la vita, come irripetibilità dell’evento vivente una volta sola.

E perciò l’opera é il materiale morto, é il cadavere evacuato dall’evento. Il

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destino d’ogni opera d’arte non è nell’opera, è arte all’opera. È il prodursi
dell’artista che trascende l’opera, è la sensazione che ci investe davanti alle
tele di Francis Bacon.

Un genio è soprattutto colui che eccede le sue opere, l’atto dell’esecuzione
artistica è più determinante dell’opera esitata, e qui cito ancora Derrida alla
lettera, il genio lascia delle tracce, delle opere, dei residui, ma quanto è
veramente geniale e artistico si trova nel ductus, nel gesto della firma, più
che in ciò che resta della firma. Da qui ogni arte sarebbe senza opera, e,
forse, senza artisti. Ormai ridotta a una sorta di collage di massa, qualunque
impresa artistica ha la sorte che merita, dall’evasione dalla vita, alla labirintite
intellettuale, dalla reiterazione del teatro totale wagneriano, alle traveggole del
multimediale, dalla volubile gratificazione del mercato, alla burocrazia della
committenza democratica.

L’artefice non è mai autore d’una propria opera, è di per sé, semmai, un
capolavoro vivente.

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